—Por favor, continúe, señora.
Doina parpadeó, sorprendida.
—¿Perdón? —Cuéntenos todo lo que su hijo le ha dicho sobre esa mujer.
De repente, a nuestro alrededor se hizo un silencio absoluto. —Quiero escuchar cada palabra.
Doina no entendía por qué mis compañeros habían dejado de hablar de golpe. Y mucho menos sabía quién era el hombre ante el que, apenas unos minutos antes, había exigido que me despidieran. Vaciló solo un instante. Después levantó la barbilla, convencida de que por fin había encontrado a alguien que «me pondría en mi sitio».
—¡Mi hijo trabaja de la mañana a la noche por culpa de esa mujer! —declaró—. ¡Tiene dos trabajos! ¡Paga las cuotas, las facturas, todo! Y ella se compra ropa cara y se va a hoteles con otros hombres.
El hombre de cabello gris la escuchó sin decir una palabra.
—¿Dos trabajos? —preguntó finalmente.
—Exactamente.
Me miró. —Irina, ¿sabías que Radu trabaja en dos sitios?
—No. —¡Claro que no lo sabe! —intervino Doina—. A ella ni siquiera le importa cuánto se sacrifica mi hijo.
El hombre guardó silencio durante unos segundos.
—Señora Popa, me llamo Alexandru Ionescu. Doina esperó a que continuara.
—Fundé esta empresa hace veintisiete años. Actualmente soy su principal accionista.
La sonrisa desapareció inmediatamente del rostro de Doina.
—¿Usted es… el dueño?
—Sí.
Doina me miró y luego volvió los ojos hacia él.
—Entonces, con mayor razón debería saber qué clase de empleada es…
—Irina no es mi empleada.
Se hizo el silencio.
—¿Qué?
Alexandru se acercó a mi escritorio.
—Irina Ionescu es la directora general de esta empresa y posee una parte de sus acciones.
Doina parpadeó varias veces.
Pero el verdadero golpe todavía estaba por llegar.
—Y es mi hija.
Todo quedó completamente en silencio.
Doina me miró como si me viera por primera vez en su vida.
—¿Tú…?
—Sí.
—Pero Radu me dijo que trabajabas aquí por un sueldo normal.
Sentí un sabor amargo en la boca.
—Parece que Radu le ha contado bastantes cosas.
Alexandru tomó la fotografía que estaba sobre mi escritorio.
—¿Este es el hombre con el que, según usted, mi hija engaña a su marido?
—Bueno… sí.
—Es el director financiero de nuestra empresa. Ayer estuvo con Irina en una reunión con representantes del banco. El automóvil en el que llegaron pertenece a la empresa.
Doina miró la fotografía.
La seguridad con la que había entrado en el edificio empezaba a desaparecer.
—¿Cómo iba yo a saberlo…?
—Precisamente ese es el problema —dije—. Usted no sabía nada. Y aun así vino aquí para presentarme delante de mis compañeros como una mujer sinvergüenza.
Apretó el bolso contra el pecho.
—Estaba defendiendo a mi hijo.
—¿De mí?
—Radu me dijo que estaba agotado. Que trabajaba únicamente para pagar las deudas. Que tú le quitabas el dinero y…
—¿Qué deudas?
Doina se quedó callada.
—¿Las cuotas? —respondí, respirando profundamente—. El apartamento es mío. Lo compré antes de casarnos. Soy yo quien paga la hipoteca.
Su expresión cambió de inmediato.
—Pero él…
—También soy yo quien paga la mayor parte de las facturas. Y durante los últimos cuatro meses, prácticamente todas.
—Eso es imposible.
Entonces mi padre hizo la pregunta que yo misma todavía no me había atrevido a formular:
—Señora Popa, ¿dónde cree usted que trabaja su hijo?
Doina mencionó el nombre de una empresa de tecnología de Bucarest.
La conocía.
Y de repente recordé algo importante.
Cuatro meses antes, Radu me había dicho que lo habían trasladado a un nuevo proyecto y que por eso sus horarios se habían vuelto impredecibles.
Saqué el teléfono.
—Irina, ¿qué haces? —preguntó mi padre.
—Estoy comprobando algo.
No tardé mucho.
Un antiguo compañero mío de la universidad trabajaba en aquella misma empresa. Le envié un mensaje.
La respuesta llegó casi inmediatamente.
La leí una vez.
Después, una segunda.
—¿Qué ocurre? —preguntó Doina.
Levanté la mirada.
—Radu ya no trabaja allí.
—¿Cómo que no?
—Dejó la empresa hace cuatro meses.
Doina soltó una breve carcajada.
—Imposible. Todas las mañanas sale para ir a trabajar.
—A mí me dice exactamente lo mismo.
Por primera vez, su ira se transformó en algo completamente distinto.
Miedo.
Llamé a Radu.
Contestó después de unos segundos.
—Hola, cariño. Estoy en una reunión. Te llamo luego…
—Tu madre está en mi oficina.
Silencio.
—¿Qué?
—Ha venido a decirles a mis compañeros que tú me mantienes, que tienes dos trabajos y que yo te engaño.
No respondió.
—Radu, ¿dónde trabajas?
—¿Qué clase de pregunta es esa?
—Una muy sencilla.
—Ya te lo dije…
—Lo he comprobado. Dejaste esa empresa hace cuatro meses.
Silencio.
Doina se acercó para escuchar mejor.
—¿Radu? —preguntó—. ¿Qué está diciendo?
Activé el altavoz.
—Mamá, ¿qué haces ahí? —oímos su voz.
—¡Me dijiste que trabajabas en dos sitios!
—¡No deberías haber ido allí!
Doina palideció de repente.
—¿Tienes trabajo o no?
—Mamá, ahora no.
—¡Contesta!
Hubo un largo silencio.
—No.
Doina tuvo que agarrarse al respaldo de una silla.
—Entonces, ¿de dónde sacas el dinero?
Miré el teléfono.
Ya conocía la respuesta.
Durante los últimos meses le había transferido dinero muchas veces. Para el coche. Para sus «problemas temporales». Para unos cursos que, supuestamente, iban a ayudarlo a conseguir un ascenso.
—De mí —dije.
Doina me miró incrédula.
—¿Qué?
—Soy yo quien mantiene a su hijo desde hace cuatro meses.
Radu comenzó inmediatamente a justificarse:
—Irina, es más complicado que eso…
—No. Es muy sencillo.
Recordé todas aquellas noches en las que volvía a casa agotado y me contaba que había tenido un día horrible.
Todas las mañanas en las que cogía su portátil y salía de casa.
Todas las veces que yo me había sentido culpable por trabajar demasiado.
—¿Adónde ibas todas las mañanas?
No respondió.
—¿Radu?
—Estoy trabajando en algo mío.
—¿Desde hace cuatro meses?
—Quería iniciar mi propio proyecto. No quería decírtelo hasta estar seguro de que funcionaría.
Cerré los ojos.
—¿Y por qué le dijiste a tu madre que tenías dos trabajos y que eras tú quien me mantenía?
—¡Porque no dejaba de preguntarme por qué nunca teníamos dinero!
Eso fue suficiente.
Lo que más me dolía no era siquiera la mentira de Doina sobre mi supuesta infidelidad.
Ni la escena que había montado delante de mis compañeros.
Lo que realmente me dolía era descubrir que mi propio marido había construido su autoestima convirtiéndome a mí en la culpable de toda la situación.
—Esta noche volverás a casa. Hablaremos —dije.
—Irina…
—No es una pregunta.
Colgué.
Doina estaba frente a mí con lágrimas en los ojos.
—De verdad me lo creí…
—Sé lo que creyó.
—Me dijo que estaba sufriendo.
—Y usted le creyó sin preguntarme ni una sola vez cuál era la verdad.
Bajó la mirada.
—Lo siento.
No le pedí que lo repitiera. No necesitaba humillarla.
—Vuelva a casa, señora Popa.
Asintió y se dirigió hacia la salida.
Antes de marcharse, se volvió.
—Irina… de verdad no lo sabía.
—La próxima vez que no sepa algo, pregunte. No juzgue.
Cuando la puerta se cerró, mis compañeros regresaron lentamente a sus escritorios.
Mi padre se quedó conmigo.
—¿Quieres volver a casa?
Miré el informe que seguía abierto en la pantalla.
—No. Quiero terminar lo que empecé.
Aquella misma noche, Radu me esperaba en el apartamento.
Intentó explicarme que a mi lado se sentía inferior. Que mi éxito hacía que se considerara un inútil. Y que, cuando su madre comenzó a elogiarlo por todo lo que supuestamente «sacrificaba» por nuestra familia, le resultó más fácil seguir mintiendo que admitir la verdad.
Lo escuché hasta el final.
—Entiendo por qué lo hiciste —dije.
La esperanza apareció en su rostro.
—Entonces, ¿podemos…?
—Que lo entienda no significa que lo acepte.
La esperanza desapareció.
No le pedí que se marchara porque hubiera perdido su trabajo.
Le pedí que se marchara porque durante meses había construido una imagen de sí mismo como víctima a costa de destruir la mía.
Y cuando su madre empezó a presentarme como una mujer infiel, egoísta e interesada, fue él quien le había proporcionado todas las mentiras necesarias para que pudiera creerlo.
Dos semanas después inicié el proceso de divorcio.
Doina nunca volvió a aparecer en mi oficina.
Sin embargo, una mañana encontré en recepción un ramo de flores acompañado de una breve nota:
«Juzgué a una mujer a la que, en realidad, nunca conocí. Perdóname».
Guardé aquella nota.
No porque pudiera borrar lo ocurrido.
La conservé porque, a veces, la lección más difícil no consiste en descubrir que nos equivocamos al juzgar a alguien.
Lo más difícil es descubrir que la persona a la que defendimos a cualquier precio era precisamente quien llevaba todo ese tiempo mintiéndonos.