J’ai compris que notre mariage s’était définitivement brisé le jour où je n’ai pas trouvé mon nouveau fer à repasser à vapeur sur la table à repasser. Celui à vingt mille, acheté avec mon bonus trimestriel. Avant cela, la machine à café italienne à capsules, le grille-pain cher et mon robot pâtissier préféré avaient déjà disparu sans laisser de trace.
— Gena, où est le fer à repasser ? — ai-je demandé à mon mari en fouillant les cintres vides du dressing.
— Quel fer ? — Gena n’a même pas levé les yeux de son téléphone, affichant un désintérêt total pour « mes problèmes domestiques ».
— Je n’ai rien pris, chef ! Que je ne voie jamais la liberté ! — a crié joyeusement et d’une voix rauque Iacha depuis son perchoir. Mon perroquet, un gris du Gabon, était un cadeau de mes collègues pour mon anniversaire. Je l’adorais pour sa façon de me remonter le moral dans les pires jours. Gena, lui, le détestait profondément, car Iacha avait une mémoire phénoménale pour les intonations et un caractère terriblement moqueur.
— Cet oiseau finira par s’envoler par la fenêtre un jour — a sifflé mon mari.
— Tu as sûrement égaré ton fer. Ou tu l’as cassé et oublié. Chez toi, tout se casse et brûle.
— Clinique, à l’aide ! Infirmiers ! — est intervenu aussitôt Iacha, imitant parfaitement la sirène d’une ambulance. J’ai ouvert en silence le tiroir du bas de l’armoire, où Gena gardait ses outils. À l’intérieur se trouvait la boîte vide de ma machine à café disparue un mois plus tôt. À l’époque, il m’avait convaincue que je l’avais grillée, que j’avais oublié l’eau dedans et qu’il l’avait jetée.
— Tu sais, j’ai accepté beaucoup de choses quand les appareils « disparaissaient ». Mais le fer, je l’ai acheté il y a trois jours. Il n’a même pas eu le temps de refroidir.
— Ira, arrête tes crises pour un bout de plastique. Tu es parano. À ce moment-là, on a entendu la clé dans la serrure. Gena avait la charmante habitude de donner des clés à sa mère.
Maria Pavlovna est entrée dans l’appartement comme si elle en possédait la majorité des parts.
— Irina, je t’ai apporté des serviettes — a-t-elle lancé en jetant sur le tabouret deux chiffons rêches aux couleurs criardes.
— Chez toi, tu n’as jamais de quoi t’essuyer. Gena, mon chéri, fais-moi un café !
— Le « gratuit » est arrivé ! Ouvrez les portes ! — a commenté Iacha de sa voix grinçante.
— Nous n’avons pas de machine à café, Maria Pavlovna. Elle a mystérieusement disparu — ai-je dit en m’appuyant contre l’encadrement de la porte.
— Ah, pauvres de vous ! On vous a tout pris ! — a imité le perroquet, parfaitement, sur son ton plaintif.
Gena a fait un pas vers la cage, mais je lui ai barré le chemin.
— Je me suis acheté une nouvelle machine — a dit calmement ma belle-mère en ignorant tout. — Elle fait des cappuccinos comme au café. Et j’ai aussi acheté un fer puissant, à vapeur. Il faut bien se faire plaisir à la retraite, si la belle-fille ne s’en occupe pas.
J’ai sorti mon téléphone et ouvert l’application bancaire.
— Quelle coïncidence intéressante. Mon fer disparaît, le vôtre apparaît. Le robot disparaît juste avant Pâques. Combien a coûté le fer, Maria Pavlovna ?
— Avec mon argent ! — a-t-elle relevé le menton. — Je l’ai acheté avec ma pension !
— Vous avez le reçu ? Moi, j’ai la preuve de paiement et le numéro de série dans mon application.
Gena a fait un pas menaçant vers moi.
— Comment oses-tu parler à ma mère ?!
— Elle a volé dans ma maison — ai-je dit froidement.
— Elle n’a pas volé, elle a utilisé ! — a-t-il hurlé.
— Utilisé sans demander ?
— Nous sommes une famille ! Tout est commun ! Tu es radine !
Iacha est intervenu aussitôt :
— C’est grave, c’est grave… on appelle les urgences !
Maria Pavlovna s’est immédiatement sentie en sécurité.
— Exactement ! Toi, Irina, tu as toujours été trop matérialiste. Nous, nous investissons dans la maison, toi tu comptes l’argent.
À cet instant, quelque chose en moi s’est brisé.
Je suis allée à l’armoire et j’ai sorti son manteau de fourrure de vison. Celui que Gena avait acheté l’année dernière avec notre compte commun, en cachette.
Je l’ai plié dans un grand sac.
— Puisque tout est « commun », alors je prends aussi quelque chose. Une compensation pour ce qu’on m’a pris.
— Tu es folle ?! — a crié mon mari en essayant de m’arracher le sac.
J’ai sorti le spray au poivre.
— Ne t’approche pas.
Il s’est figé.
— J’appelle la police ! — a dit Maria Pavlovna.
— Parfait. J’ai les reçus, les preuves et des caméras à l’entrée.
Silence.
— Demain, je dépose les papiers du divorce — ai-je dit.
Ils sont partis.
Je suis restée seule.
En une heure et demie, j’ai emballé toutes les affaires de Gena dans des sacs noirs : vêtements, chaussures, équipements, tout.
Quand ils sont revenus avec mes affaires, les sacs les attendaient dans la cage d’escalier.
— Sors de la maison — ai-je dit calmement.
— Tu n’as pas le droit !
— Si.
La porte s’est refermée.
Et pour la première fois depuis longtemps, j’ai eu l’impression de respirer à nouveau.