Elena ouvrit la serrure de la porte et entendit aussitôt un rire inconnu venant de la cuisine.
Un rire fort, libre. Pas ce genre de rire qu’ont les invités. C’était le rire de gens qui se sentent parfaitement chez eux, convaincus d’être les bienvenus. Elle s’arrêta dans le couloir.
Sur le sol, une paire d’escarpins féminins.
Pas bon marché. À côté, un manteau clair, soigneusement accroché au portemanteau que Denis utilisait habituellement comme un simple support où il jetait ses affaires.
Depuis la cuisine, une odeur de viande grillée, d’épices et de parfum sucré flottait dans l’air.
Pas son parfum à elle.
Elena referma lentement la porte.
Rien ne bougea en elle. Ni colère, ni hystérie. Seulement une compréhension lourde et désagréable, qui l’entourait depuis longtemps sans qu’elle ait réussi à la formuler.
Ces derniers mois, Denis avait changé.
Il rentrait de plus en plus tard. Il tenait son téléphone écran vers le bas. Il allait fumer dans la cage d’escalier, alors qu’avant il fumait tranquillement sur le balcon.
Il s’agaçait pour des questions ordinaires.
Et surtout, il parlait de l’appartement.
Trop souvent. « Il est temps que tu me transfères une partie de la propriété », avait-il dit comme si de rien n’était.
« Nous sommes une famille. »
« Les femmes normales ne réagissent pas comme ça. »
« Tu ne me fais pas confiance ? »
Elena se contentait de sourire.
L’appartement était à elle.
Entièrement.
Un héritage de sa grand-mère, bien avant sa rencontre avec Denis.
Puis il y avait eu les travaux.
Puis le mariage.
Puis Denis avait emménagé. Et très vite, il avait commencé à se comporter comme si cet endroit lui appartenait. Dans la cuisine, une jeune femme d’environ vingt-cinq ans était assise.
Maquillage parfait.
Doigts fins, longs ongles soignés.
Elle portait son t-shirt à elle.
Elena le reconnut immédiatement.
C’était elle qui l’avait acheté.
La jeune femme tenait un verre de vin et riait.
Denis la vit. Son visage pâlit.
— Lena… pourquoi es-tu rentrée si tôt ?
Elena posa calmement son sac.
Déposa ses clés sur la table.
Regarda la jeune femme.
— Qui est-elle ? demanda-t-elle d’une voix calme.
— Je… commença Denis, mais il s’interrompit.
— Tu es sa femme ? demanda la jeune femme.
Le silence tomba.
Et cela suffit.
Son expression changea.
— Tu m’as dit que vous étiez divorcés. Elena acquiesça.
— Classique.
— Denis, ça suffit ! cria-t-elle.
Elena le regarda simplement.
— On ne t’avait pas prévenu que tu vivais dans mon appartement ?
La jeune femme pâlit.
— Quoi… ton appartement ?
— Littéralement. Cet appartement est à moi.
— Et toi, tu n’es qu’un invité.
Denis se figea.
— Arrête immédiatement !
Mais Elena ne le regardait déjà plus.
La jeune femme se leva.
— Je crois que je vais partir…
— Assieds-toi, dit Elena calmement.
— Tu ferais mieux d’entendre la suite.
— C’est de la folie ! cracha Denis.
— Non, Denis.
— La folie a commencé chez toi il y a longtemps.
La jeune femme ouvrit les papiers qu’Elena avait posés sur la table.
Après quelques secondes, elle leva les yeux.
— Tu vis chez ta femme ?
— C’est temporaire ! hurla Denis.
Elena sourit.
— Quatre ans, c’est temporaire ?
La jeune femme le regarda avec dégoût.
— Tu es répugnant.
Et elle partit.
La porte claqua.
Denis explosa.
— Tu as tout détruit !
— Moi ?
— Oui !
— Tu es rentrée exprès !
Elena rit doucement.
— Non, Denis.
— Tu t’en es chargé toi-même.
— En ramenant ta maîtresse chez moi.
— Chez toi… siffla-t-il.
— C’est MA maison.
— Sans moi, tu n’es rien ! Elena le regarda calmement.
— Sans cet appartement… qui aurait encore supporté de t’écouter ?
Le silence tomba.
Et il comprit qu’il était allé trop loin.
— Nous divorçons, dit Elena calmement.
— Et je change les serrures.
— Tu ne peux pas me mettre dehors !
— Si.
Et déjà, elle avait pris son téléphone. Denis se figea.
Pour la première fois, il comprit que ce n’était pas une menace.
Mais une décision.
Et à cet instant précis, il ressentit pour la première fois de la peur.