—Katia le convenía mucho más a mi hijo que tú —suspiró mi suegra, removiendo tranquilamente el café.
Asentí. —Estoy de acuerdo. Llámela y propóngale que se case con él. Me interesa mucho saber qué le responderá su hijo.
Carmen dejó la cucharilla sobre el platillo. Mi marido, Javier, que estaba junto a la encimera cortando una tarta de manzana, levantó lentamente la cabeza.
—¿Qué pasa con Katia? —preguntó.
—Nada —respondí—. Tu madre acaba de explicarme que habría sido una esposa mucho mejor para ti. Carmen frunció los labios.
—No tergiverses mis palabras, Elena. —No estoy tergiversando nada. Ha dicho exactamente eso.
Era domingo, poco después de las cuatro de la tarde.
Habíamos terminado de comer hacía unos veinte minutos. Lucía, la hermana de Javier, estaba sentada frente a mí, y su marido Andrés ayudaba a recoger algunos platos.
Todo había empezado por una tontería.
Yo había mencionado que el viernes siguiente tenía una cena de trabajo.
—¿Otra vez? —preguntó Carmen.
—¿Otra vez qué?
—Otra cena de trabajo. —La última fue hace cuatro meses. —Aun así. Una mujer casada debería pensar un poco más en su casa.
Javier había soltado una pequeña risa.
—Mamá, yo también tengo cenas de trabajo.
—Tú eres hombre.
Lo dijo con tanta naturalidad que Lucía levantó una ceja.
Yo preferí no discutir.
Pero Carmen todavía no había terminado.
—Katia, por ejemplo, era mucho más casera.
Me quedé mirándola.
Conocía perfectamente ese nombre.
Katia había sido novia de Javier durante casi dos años. Habían terminado unos tres años antes de que él y yo nos conociéramos.
Nunca la había visto en persona.
Todo lo que sabía de ella procedía, curiosamente, de Carmen.
Según mi suegra, Katia cocinaba de maravilla, jamás discutía, adoraba pasar tiempo con la familia de Javier y siempre llegaba a su casa con algún detalle.
En los seis años que llevaba con Javier, Carmen había mencionado a Katia tantas veces que casi parecía un miembro más de la familia.
—Mamá —dijo Javier—, otra vez no.
—¿Qué he dicho?
—Sabes perfectamente qué has dicho.
Carmen se encogió de hombros.
—Solo estoy comparando.
—Precisamente —respondí—. Lleva años comparándome con una mujer que ni siquiera conozco.
—Porque algunas comparaciones son inevitables.
Lucía dejó su taza sobre la mesa.
—Mamá, Katia y Javier terminaron hace casi diez años.
—¿Y qué tiene que ver?
—Bastante.
Carmen me miró.
—No tienes por qué tomártelo como un ataque. Simplemente digo que Katia tenía un carácter más adecuado para Javier.
Sonreí.
—Entonces llámela.
—¿Qué?
—Llame a Katia. Dígale que usted sigue pensando que debería casarse con Javier.
Andrés se quedó inmóvil con dos platos en las manos.
Lucía se tapó la boca para ocultar una sonrisa.
Pero Carmen no se rió.
—No seas absurda.
—¿Por qué? Si está tan convencida de que eran perfectos juntos, quizá todavía podamos arreglar este terrible error.
—Elena —intervino Javier, intentando no sonreír.
Lo miré.
—¿Qué? Estoy intentando ayudar a tu madre.
Carmen se puso seria.
—No hace falta burlarse de mí.
—No me estoy burlando. Lleva seis años diciéndome lo maravillosa que era Katia. Quiero saber cuál es su propuesta concreta.
—No he dicho que tengas que divorciarte.
—Entonces ¿para qué me compara constantemente con ella?
Carmen abrió la boca, pero no respondió de inmediato.
Javier dejó el cuchillo sobre la encimera.
—Esa es una buena pregunta, mamá.
—No os pongáis los dos contra mí.
—Nadie está contra ti —dijo él—. Pero cada vez que Elena hace algo que no te gusta, aparece Katia.
Lucía soltó una carcajada.
—Eso es verdad.
Carmen la fulminó con la mirada.
—Tú no te metas.
—¿Por qué no? A mí también me has hablado de Katia unas quinientas veces.
—Porque era una chica encantadora.
Javier suspiró.
—Mamá, ¿quieres saber por qué terminé con Katia?
Carmen lo miró.
—Ya me lo contaste.
—No. Te conté una versión corta porque no quería hablar del tema.
La expresión de Carmen cambió ligeramente.
Yo también lo miré.
Javier casi nunca hablaba de aquella relación.
—¿Y cuál es la versión larga? —preguntó Lucía.
Javier se apoyó contra la encimera.
—Katia y yo no queríamos la misma vida. Ella quería irse a vivir fuera. Yo no. Discutíamos constantemente por eso.
Carmen hizo un gesto con la mano.
—Todas las parejas discuten.
—No he terminado.
Se hizo silencio.
—Además, Katia no soportaba que tú aparecieras sin avisar.
Carmen parpadeó.
Andrés bajó rápidamente la mirada.
—¿Yo?
—Sí, tú.
—Eso no es verdad. Siempre se alegraba de verme.
Javier soltó una risa breve.
—Mamá, era educada.
Lucía se mordió el labio.
Yo permanecí callada.
Aquello acababa de ponerse mucho más interesante.
—Una vez —continuó Javier— me dijo que, si seguíamos juntos, necesitábamos poner límites contigo porque llamabas cuatro veces al día y querías saber todo lo que hacíamos.
Carmen se quedó mirándolo.
—Nunca me dijiste eso.
—Porque no era necesario.
—Entonces, ¿por qué me recibía siempre tan bien?
—Porque no quería discutir contigo.
Carmen pareció sinceramente ofendida.
—Pues conmigo siempre fue encantadora.
—Claro —dijo Javier—. Y después discutía conmigo.
Durante unos segundos nadie habló.
Entonces Andrés dejó los platos en la encimera.
—Voy a… llevar esto a la cocina.
—Ya estamos en la cocina —dijo Lucía.
Andrés miró alrededor.
—Es verdad.
No pude evitar reírme.
Incluso Javier sonrió.
Solo Carmen permanecía seria.
—De todas formas —dijo finalmente—, ella sabía comportarse.
Aquello me hizo dejar de sonreír.
—¿Qué significa eso?
—Que nunca me contestó como tú.
—Porque se quejaba con Javier cuando usted se iba.
Carmen me lanzó una mirada fría.
—Tú siempre necesitas tener la última palabra.
—No. Pero sí necesito que deje de utilizar a una exnovia de mi marido para explicarme cómo debería comportarme.
—No puedo borrar el pasado solo porque te incomode.
—No se lo estoy pidiendo.
Me incliné ligeramente hacia ella.
—Le estoy pidiendo algo mucho más sencillo: deje a Katia en paz.
Carmen frunció el ceño.
—¿A Katia?
—Sí. Porque estoy empezando a sentir pena por esa mujer. Hace casi diez años que terminó con Javier y usted todavía la trae a nuestras comidas familiares.
Lucía soltó una carcajada tan fuerte que tuvo que taparse la boca.
Carmen se volvió hacia ella.
—No tiene ninguna gracia.
—Un poco sí —respondió Lucía.
Javier se acercó a la mesa.
—Mamá, Elena tiene razón. Basta con Katia.
—Pero yo solo…
—No. Basta.
Su tono había cambiado.
Carmen lo notó.
—¿Ahora tampoco puedo mencionar a alguien?
—Puedes mencionar a quien quieras. Lo que no puedes hacer es comparar a mi esposa constantemente con mi ex.
Carmen cruzó los brazos.
—Solo intentaba hacerte ver ciertas cosas.
—Yo no necesito que me hagas ver nada.
—Soy tu madre.
—Y Elena es mi mujer.
La habitación quedó en silencio.
Carmen miró primero a Javier y luego a mí.
Yo no dije nada.
Esta vez no hacía falta.
Unos minutos después, Carmen recogió su bolso.
—Será mejor que me vaya.
—Como quieras —respondió Javier.
Ella caminó hasta la puerta, pero antes de salir se volvió hacia mí.
—Espero que estés satisfecha.
—¿Por qué?
—Has conseguido que mi hijo se ponga en mi contra.
Negué con la cabeza.
—No. Usted consiguió que su hijo se cansara de escuchar hablar de Katia.
Carmen apretó los labios y salió.
La puerta se cerró.
Lucía esperó exactamente tres segundos.
—Tengo una pregunta.
La miramos.
—¿Alguien sabe siquiera dónde vive Katia ahora?
Javier se echó a reír.
—Sí.
Carmen aún no se había ido del todo.
Desde el recibidor se oyó inmediatamente:
—¿Dónde?
Todos nos quedamos en silencio.
Y luego empezamos a reír.
Pero la historia tuvo un último capítulo.
Dos semanas después, Javier y yo estábamos desayunando cuando recibió un mensaje.
Lo leyó y levantó las cejas.
—No puede ser.
—¿Qué pasa?
Me mostró la pantalla.
Era un mensaje de un antiguo amigo suyo que todavía tenía contacto con Katia.
Habían hablado por casualidad y, al parecer, había salido el tema de nuestras reuniones familiares.
Katia había enviado un saludo para Javier.
Y una frase más.
Javier me la leyó en voz alta:
—“Dile a tu madre que sigo viviendo a setecientos kilómetros y que no pienso volver.”
Me quedé mirándolo.
—¿Eso es todo?
Javier empezó a reír.
—No.
—¿Qué más?
—“Y dile también que sigo sin contestar llamadas de números desconocidos por si acaso.”
Me tapé la boca.
—¿Tu madre intentó llamarla?
—No tengo ni idea.
Aquella misma tarde Carmen vino a casa.
No mencionamos el mensaje.
Pero mientras tomábamos café, ella volvió a empezar:
—Katia siempre hacía una tarta de manzana estupenda…
Javier y yo nos miramos.
Esta vez fui yo quien tomó el teléfono de la mesa y lo puse delante de Carmen.
—Perfecto.
Ella frunció el ceño.
—¿Qué haces?
—Buscando su número.
Carmen abrió mucho los ojos.
—¿Para qué?
Sonreí.
—Para que le pida la receta directamente.
Javier soltó una carcajada.
Carmen me miró durante varios segundos.
Y por primera vez en seis años, cambió de tema.
Desde aquel día, Katia dejó de aparecer en nuestras comidas.
Y yo descubrí algo muy útil:
a veces, la mejor forma de terminar con una comparación absurda no es demostrar que eres mejor que la otra persona.
Es simplemente aceptar la comparación y preguntar:
—Perfecto. ¿Y qué piensa hacer al respecto?